Si c’est pas le paradis elle sait pas ce que c’est. Elle pourrait vivre là, enfermée dans un magasin de décoration, à courir les rayons sans jamais s’arrêter. Décorer à l’infini chaque fausse pièce mise en scène. Et recommencer encore et encore. Elle s’arrête tous les deux mètres pour s’extasier sur un nouvel objet qui n’était pas là la dernière fois qu’elle est venue. Elle se perd si vite qu’elle oublie ce qu’elle prend pour chez elle ou pour les maisons qu’elle rénove. Ce luminaire va parfaitement avec la peinture du couloir de la villa moderne à l’extérieur de Porto-Vecchio. Mais aussi avec la chambre d’amis de chez elle. Ah. Dans le doute elle le prend quand même. Et elle gardera précieusement le ticket de caisse pour s’assurer quand même de facturer le luminaire à son client s’il finit par atterrir chez lui. Alors la conscience soulagée elle continue de virevolter à travers les rayons, les bras un peu plus chargés à chaque étagère qu’elle dépasse. Si elle n’est pas une de leur meilleure cliente elle voit pas bien ce qui leur faut.
Et au final pour elle c’est un aussi bon exutoire que passer une journée à tapisser une pièce ou poncer un plancher. A force d’usure et d’abus pour être quelqu’un d’autre devant les caméras. Shakti au fond elle n’est bien qu’en étant elle-même. Bardée d’une légère innocence, teintée d’aucune demi-mesure, les bras pleins de ses courses et la tête déjà au chantier qui l’attend. Elle a l’impression d’être toujours ce maelstrom constant de la Shakti d’avant et celle d’aujourd’hui. D’osciller entre ses souvenirs pailletés et l’odeur de peinture fraiche qui l’imprègne quasiment tous les jours.
Du coup, Shakti c’est encore la tête ailleurs qu’elle sort du magasin. Sa tignasse de cheveux dépasse à peine des sacs qu’elle porte, soigneusement emballés dans du papier-bulle – qu’elle se fera une joie d’éclater une fois arrivée à la maison parce que, eh, y’a pas de petites satisfactions dans la vie. Alors forcément elle est ailleurs quand elle percute un mur de plein fouet. Le choc l’ébranle tellement que c’est forcément un mur. Un truc gigantesque qui a poussé à la sortie du magasin. « Oh merde ! » Accent hindi qui ne laisse cruellement aucun doute. La moitié des sacs s’étalent par terre et sa première pensée est pour la vaisselle qui risque de se briser contre le macadam. Elle est genoux aux sols et mains sur la porcelaine, accroupie au milieu des sacs éventrés et le parfum lui monte au nez. L’odeur, plus qu’une véritable fragrance de créateur. Ça court-circuite ses neurones, ça lui donne une impression de déjà-vu. Ça rappelle peut-être une peau agréablement modelée contre la sienne, ou des odeurs de sueurs et des bruits de phalanges qui craquent, de mâchoires qui claquent. C’est une vieille cassette qu’on rembobine. Le papier-bulle éclate au fond de ses doigts quand elle lève les yeux vers ce visage familier et lointain à la fois. Mais si la blondeur ne trompe pas, si le fond des yeux n’abuse pas, alors elle se relève d’un coup. « Adam ? » Et tu sais il y a le sourire qui s’échoue autant qu’il fleurit sur ses lèvres, incertaine et juste envahie par milles émotions et milles souvenirs.