1 ☾ Petite poupée non préméditée, elle est née de l’union désincarnée d’une femme en mal d’amour et d’un homme qui essayait de noyer ses meurtrissures dans la luxure. Fruit du hasard, ou simple conclusion d’un esprit esseulé, abîmé. Elle s’est retrouvée au milieu de cette précarité, les yeux grands écarquillés face à une destinée bien trop délabrée. Et elle a renforcé les deux amants d’un soir, les aimants dérisoires. Qui pour cette pureté, on fait la part chacun de leur côté. Décidant de se rabibocher pour éduquer cette môme aux traits familiers. Mais à quel frais ? Et pour quelle durée ?2 ☾ Les années ont passé. Les souvenirs se sont formés. Petit ange déchu bien trop perdu face à cette étendue. Elle était jolie Pansy, mais elle n’avait aucune idée de la folie de cette vie. De cette anarchie, de ce besoin de suprématie. Monde de travers dirigés par des hommes à l’envers. Elle rêvait des hautes lumières, des étoiles en désaccord dans ce ciel aurore. Frêle rêveuse qui ne voyait pas la laideur ni l’horreur de la rancoeur de ses parents. Ils se déchiraient alors que ses paupières se fermaient, parfois elle entendait les objets valsés dans ce taudis qui leur servait de foyer. Mais elle était jeune la poupée, ternie dans son cocon sécurisé, dans ses draps repliés. Cachée de toute l’atrocité d’un couple défait, qui se nourrissait des injures de leurs parjures.  3 ☾ Et il est parti ce père démuni loin de sa gamine ahurie lors d’une nuit. Ne laissant rien, rien que les chagrins entre les mains de celle ci. Elle a compris alors Pansy ce qu’était la vie. La vie était cruelle, la vie était injuste. La vie n’avait rien d’une poésie. Et elle, elle n’était pas une histoire vermeille, elle n’était qu’un chapitre au chiffre aléatoire, qu’on fermait une fois les mots passés, oubliés. Rien de plus, rien de moins. Et la rancune et l’amertume. La colère d’une poupée qui ne comprenait pas comment elle avait pu arriver là. Elle lui en voulu à cette mère distordue. Elle lui en voulu au point de la mettre à bout. Car elle était jeune et que l’incohérence rythmait avec sa violence. Elle voulait juste comprendre… Comprendre pourquoi ? Mais les réponses n’ont jamais trouvées de logique, étant plutôt ironiques. Cette mère étant amère. 4 ☾ Et Pansy elle a grandi. Elle a muri. Trouvant dans sa scolarité, un moyen d’exorciser toute cette haine entremêlée. Elle se perdait dans les bouquins, préférant aux paroles, les écrits. Car les autres lui faisaient peur. Tous ces visages étrangers qui la dévisageaient. Tous ces regards juxtaposées sur sa carcasse éparpillée. Elle les fuyait et ils la laissaient en paix, préférant se préoccuper des gamines qui s’élevaient avec leurs notes démesurées.  5 ☾ Puis à sa majorité elle a voulu s’échapper de ce quotidien de morosité. Juste s’échapper de ce visage rancunier, que la clope et l’alcool avait marqué avec les années. Cette mère qui ne lui avait jamais vraiment pardonné ce comportement d’insubordonnée. Elle s’est mise à travailler, pour simplement fuir ce continent, chercher désespérément les restes de son foyer, l’autre moitié qui avait fuit à la première difficulté. Elle s’est acharnée pendant deux années, à simplement trimer dans des jobs mal payés, à essayer d’économiser pour s’offrir un ticket vers sa liberté. Et après ce temps, elle a réussi à s’envoler loin de sa terre natale, pour trouver ce paternel bancal. 6 ☾ Et elle l’a trouvé Pansy après une recherche infinie. Elle l’a retrouvée avec sa mine rabougrie, qui regardait cette étrangère avec cet air abruti. Il n’a pas compris, pourquoi elle était ici? Elle sa petite fille au regard brillant de constellations en collision. Il est resté con, et pourtant il l’a accueilli, car elle était là et qu’elle avait besoin de lui. Et peut être qu’au fond de lui, il en avait envie aussi. Elle avait changé Pansy, elle était tellement jolie. Elle avait tellement grandi. Il rattrapa le temps perdu cet homme, cherchant à savoir qui elle était, ce qu’elle désirait. Il lui offrit un appart dans le quartier nord, comme pour se racheter, puis il lui a trouvé un boulot à la clé à défaut de pouvoir lui offrir des études bien cadrées. Un pauvre job de serveuse dans un bar miteux. Mais elle s’en foutait Pansy, car tout ce qu’elle désirait, c’était retrouvé ce gars ancré dans ses souvenirs, dans ce passé mitigé. Alors elle accepta tout ce qu’il pouvait lui offrir, ne cherchant qu’à lui faire plaisir. 7 ☾ Puis les années se sont écoulées, les liens renforcés. Tout semblait parfait même la morosité. Elle gagnait quelques billets assez pour persister, pas assez pour se réconforter dans un confort particulier. Elle vivait dans une banalité insignifiante, ne cherchant pas d’artifices dans cette vie sans vices. Ne s’intéressant ni à la volupté, ni à la supériorité. Elle était bien sur cette île, elle profitait de chaque instant sans songer au temps passant. Mais la vie n’est pas ainsi, n’est ce pas Pansy ? Rappelles toi la vie est cruelle et injuste. Et ta vie n'a rien d'une poésie. 8 ☾ Elle travaillait ce soir là entre les ivrognes et les âmes en rognes. Elle voguait entre les tables pour satisfaire les désirs délabrés, les besoins d’oublier en quelques verres alcoolisés. Puis elle est partie fumer, juste quelques minutes… Le temps à son tour de se reposer entre la cohue des perdus. Et elle s’était trouvée au mauvais moment au mauvais endroit, mais le hasard n’était pas à blâmer dans toute cette vérité. Elle s’était juste réveillée avec des trous dans son crâne bouillonnant, avec cette amnésie, avec un handicap permanent et oppressant. A cause de ce gars, ce pauvre prêcheur qui cherchait à s’épargner la douleur d’une fourberie, d’une tromperie. Buvant pour oublier l’horreur de cette relation condamnée, de ces courbes féminines, de ce rictus angélique, juste paumé, juste enfermé dans un piège entier. La réalité sous les effluves alcoolisées lui semblant bien faussé, il avait vrillé. Se renfermant dans la folie plutôt que le déni. La poupée de porcelaine était juste là, brebis égarée, livrée à son sort, dans un cauchemar délabré. Et l’ébriété toujours endiablée qui rongeait peu à peu la rationalité. Une confusion puis l’effusion. Ce n’était qu’un homme à terre qui la prenait pour une autre beauté anisée et elle l’avait stoppé tandis qu’il se rompait à ses pieds. Geste simple pour préserver une fierté, mais qui avait réveillé une monstruosité bien plus agitée. Une bête assoiffée d’une vengeance ensanglantée. Attrapée puis retournée, il l’avait pillé le brun de cette bouteille brisée pour ne plus en faire un éclat. Un fracas de verre. Une cicatrise entière. Sur sa gorge coupée de travers. La saignant pour couper son souffle béant. La laissant pour morte dans cette ruelle. 9 ☾Sauf qu'elle n'est pas morte Pansy, non elle s'en est sortie avec cette amnésie. Ce vide, ce néant. Ce trou béant qui lui empêche de se rappeler de ses antécédents. Elle ne se rappelle plus Pansy, elle est juste dans le déni. Et ces gens qui la regardaient étrangement. Ceux qui se prenaient pour des parents. Ils n’étaient plus que des visages étrangers, creusés par une mélancolique anxiété. Elle était terrifiée Pansy par tous ce qui l’entourait. Chaque personne qui se targuait d’être son ami, chaque souvenir qu’on tentait de lui ancrer dans sa tête trouée. Elle se renfermait, elle refusait de les écouter, ils voulaient simplement la berner pour l’abuser. Elle s’est bousillée toute seule la poupée, en restant en retrait.10 ☾ Suite au trauma, elle n'est que dégâts. Un dommage collatéral qui se trouve bien las. Absente et béante. Pillée de certaines bribes de son passé, elle se moque de la vérité pour se faire tarée. C'est une amnésique avec un rictus angélique, une pureté qui ne sait jamais vraiment qui elle est. Enfin bien sur qu'elle le sait mais n’est ce pas plus amusant de jouer les idiotes et de se faire passer pour une autre poupée. Pour simplement faire vivre ce mystère entier. Car Pansy elle aime les masques, chacun jour une nouvelle opportunité pour se déguiser derrière une nouvelle identité. Chaque jour un nouvel éveil pour se faire cruelle. Chaque levée pour faire croire à une folie, alors qu'elle n'est qu'une fragile tragédie. 11 ☾ Pauvre poupée qui se retrouve toujours dans un impossible merdier. Elle est attirée comme un aimant à sa condamnation à perpétuité. Flirtant avec le danger, se consumant sous les ennuis délabrés. Cette gamine elle cherche à se faire tuer, ou simplement à découvrir la vérité. Car elle a ce besoin de connaitre l’identité de celui ou celle qui lui a arraché ses mémoires désorganisées. Cette personne qui a décidé qu’elle devait payer un prix bien trop élevé. Et pour cela elle grave chaque journée dans sa chair en des barres ensanglantées. Une marque pour chaque levée ou pour chaque coucher, pour se rappeler qu’elle ne vit qu’à moitié. Un numéro pour chaque faux semblant, un trait pour chaque espoir dérisoire. 2 ans à présent, qu'elle s'enferme dans ce faux semblant. Elle n’est qu’une fresque Pansy, une peinture foireuse et orgueilleuse.  Une artiste et son oeuvre c’est elle même. Ce reflet délabré, ce sourire figé. Qu’un mensonge inavoué. Elle s’accroche à ce danger, à cet instant où elle se coupe dans une douleur sourde pour tenter de se rappeler, pour oublier sa vulnérabilité. 

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